Category: космос

Category was added automatically. Read all entries about "космос".

панда

Олегу Куваеву 85

Жил когда-то Олег Куваев.
Сегодня ему исполнилось бы 85 лет.
Рано умер, трагически рано.
Но он сумел то, что удается совсем ничтожному количеству людей --- оставил нам целый мир.

Мир севера, льдов , перевалов, размышлений и действий, умений и ветра, а главное, осмысленной работы, тяжелого, спеленутого тягучей усталостью труда.
Труда не ради высоких идеалов, или низких индивидуальных желаний.
Ради себя самого.
Ради того, чтобы быть значимой составной частью вселенной на своем собственном месте, а не смазкой для кассовых аппаратов и кредитных линий.

Вот ты, вот Север.
Холодный , звонкий, чистый до самых глубин синих льдов и небес.
Где-то немыслимо далеко они сливаются с океаном и там- там все по другому.
Немыслимо далеко, но достижимо.
Просто шагни.

Есть куда, целую вселенную создали те, кто был прежде тебя.

Наверное, это было великолепно!
Огненные потоки неудержимо, разрывая тяжесть щита, рванули к свету солнца.
Пепел, что когда-то потом, станет туфами, вечный спутник перемен пепел, затянул небо, и низкая, утробно - тяжкая дрожь земли, словно первый, самый первый крик новорожденных гор, прошла до самых окраин незыблемого гранитного бастиона континента, неподвижного и нерушимого.

И кто-то заорал глядя на на небо широко открытыми темными глазами — Остановись мгновение, ты прекрасно!

Это навсегда, на веки- вечные, не будет уже ни правых ни виноватых, не будет, даже пирамид и денег, а вот эти застывшие, скованные временем потоки лавы даже и не изменятся зримо, все так же наполняя собою мир и горизонт.
Горы и уставший Бог, подводящий итоги.

А пока... Низкое небо, ветер, тяжелый свинец озер, изломанные колоннады кекур, нитки быстрых рек и посреди всего этого ты---
как окончательный и абсолютно необходимый человек на земле.
Как свой.
С этой планеты.

Север русский космос.
Я знаю, поверьте. Это именно так.

Я даже слышал эхо шагов тех, кто проходил по замшелым камням курумника до меня. Тех, кто слился с сниневой. Синевой неба, льдов, или черным безумием запоя. Кто жил, дышал, радовался мгновениям жизни.
Тех , кому удалось быть. Чем бы там это все для них не окончилось.

Жил когда-то Олег Куваев. Прожил 41 год.
И остался в живых.

" На наших глазах солнце падало на рыбьи спины хребтов и, еле коснувшись, снова взмывало вверх. "

Спасибо, Олег Михайлович.
У меня тоже уже получилось...
Теперь это навсегда.

"Нет никаких пределов, и нет никаких границ. Идет нормальная вечная жизнь»
Аминь.

На изображении может находиться: 1 человек, текст

панда

(no subject)

Наш двор

Александр Даценко
Если пробежать по крупной и разноцветной гальке , зачем-то утопленной в бетоне ступеней, и выскочив из подъезда дальше , вдоль дома, за дощатые сараи, то можно увидеть море, и фрегат у причала. У фрегата синие паруса, борта его набраны из свежесотруганных досок. Воздух пахнет йодом, водорослями и сосновой смолой.

А еще вокруг шум волн, скрип мачты и крики чаек. Иногда еще и рокот синего "запорожца" дяди Юры Кругликова. Дядя Юра строгий, но он зубной врач, поэтому умеет разговаривать и с детьми, и с самыми глупыми взрослыми. Справа за лобовым стеклом у автомобиля небольшая ретушированная фотография- портрет Сталина.

"Запорожец" просто не вовремя выехал из гаража и стоит на причале. Стоит , тарахтит мотором , но вид не портит и пираты в кепках- восмиклинках просто обходят его. Пираты всерьез заняты. Они таскают в закрома картошку нового урожая. Картошка насыпана в огромные, даже с виду неподъемные джутовые мешки - чувалы. Пиратам приходится иногда остановиться, чтобы передохнуть. Тогда они курят папиросы с заломанными гильзами и украдкою пьют портвейн номер 33 из бутылки-огнетушителя- выпивают за раз по половине граненого стакана, вытирают рукавами усы и вкусно ухают.

За причалом - линия обороны, эшелонированная и мощная, куда там линии Мажино. С ДОТами , траншеями и блиндажами. Невероятно укрепленная, нерушимая и последняя. Сейчас никто не атакует наши окопы, но мы готовы. И не давая успокоится окончательно, время от времени грохочет в небесах канонада далеких сражений, это не у нас, это в соседнем дворе...Там линия обороны слабая, никчемная там линия оброны, потому что там никто не складывал бетонные конструкции для чего-то.
- а для чего это все сюда привезли?
- для чего-то...

В потерне ДОТа сидит Серега Самоделкин и выжигает увеличительным стеклом на спинке скамейки слово "дура".. буква "а" у него не получается и он аж высунул язык от усердия, пытаясь завернуть виляющий хвостик у этой нелепой буквы, но сам плохо понимает куда его надо завернуть и от этого нервничает, а хвостик буквы все дальше и дальше убегает в сторону ангаров.
Ангары в которых стоят звездолеты, космошлюпки и космокорабли, чуть дальше, за огородами, пустырь и вечная стройка. Старостройка.
В
от там-то и располагаются космические силы нашего двора. Люлька от мотоцикла "Урал", две старые покрышки от "Кировца", и ударный линкор- настоящий остов автомобиля " Победа", со стеклами и мотором...

А посреди двора стоим мы. Нас восемь, вообще-то девять,но Серегу родители "загнали". Так мы говорим- "загнали", это означает выдернули в свой мир. Опасный и чужой, не наш, взрослый, неизбежный.
Но мы не боимся.
Мы столько видели, столько пережили, и войну и мир, мы дошли до Эльдорадо, спасли Скотта, нашли Атлантиду, мы видели красные пустыни Марса и реки Венеры, мы первыми встретили чужой разум, и отбили Константинополь. Мы соль земли, надежда и опора ,никогда не солжем, не предадим, не отступим.
Поэтому мы и не боимся взрослого мира. Просто жаль, что Серега не сможет сегодня вместе с нами охотиться на китов. Но гарпун он нам оставил. Хороший гарпун, ни у кого такого нет. Из алюминиевого уголка. Тусклое серебро, серебро...
Чего нам бояться? Ну чего?
Слаба эта их взрослая жизнь, слаба.


Вообще, в нашем дворе есть все. Все что вообще есть в мире. Точнее все, о чем мы уже успели узнать. И мотоцикл, и милиционер, Паша со второго этажа, и бордюры, и даже , иногда , цыгане. А еще три бродячие собаки, без счету кошек, заросли ревеня под окнами и елка которая торчит из ревеня.

Да ты послушай, слышишь- слышно же, как кричим мы хором в восемь глоток- Сергааааааа выходиииииии...

А на старых фотографиях, на которых мы еще живы- все по прежнему,
Бездомные в обнимку с олигархами, новая тельняшка у Петьки, одна большая страна и все впереди. Мертвые подают отвертки живым, спившиеся разливают лимонад на дне рождения калеки, а пропавший без вести дурашливо пристраивает рожки из растопыренных пальцев к голове серьезного как взрослый, волосатого как хиппи политолога- идиота.
Подумать только , она уже полковник....